T e r r e s - d e - F e m m e s ________________________

21 août 1981 | Alix Cléo Roubaud, Journal

Éphéméride culturelle à rebours

La Bourboule,Hôtel du Louvre, chambre 14,minuit,le 21.VIII.81 Après trois jours,cela revient:panique un peu au-dessus de l'estomac.Lu deux policiers depuis midi (Freeling,«double barrel»,qui m'a agacée;et,tout en me formulant ces critiques,le simple fait de me surprendre en train de juger un roman policier überhaupt m'a déprimée au-delà de toute mesure imaginable). Mais voilà:encore plus de quinze jours dans cet hôtel où je ne parle,et ne parlerai,sans doute,à personne,d'abord par agacement,peur,puis habitude,puis conscience de ce qui pourrait paraître du snobisme,etc.un monstre,me dis-je,gravissant l'escalier qui mène à ma chambre,me croisant dans les glaces trop grosse,lourde,mes cheveux trop longs,et la pensée charmante de ma paralysie croissante en toute chose.depuis que je suis là, ne fume ni ne bois.2M pour dormir.Peau horrible.dans l'hôtel,une quadragénaire blonde,Miss Cheery Poops,descend les marches deux par deux,sautant de santé et d'élégance.Rien ne vaut un bon hôtel de province pour savourer les grandes glaces qui vous renvoient les reflets de votre propre inaccomplissement. Dans le salon,moment de ravissement:deux petites filles de dix ans,assises dans les fauteuils Louis XV,jouaient les grandes dames,avec naturel de mimiques,accents,gestes,expressions sur leurs visages délicieux.Trop vieille ? mais enfant,je n'étais guère autrement dans les hôtels:comme à Lisbonne,à neuf ans,je rêvais au petit chasseur,dont je sentais,imaginais le regard à chaque geste de chaque repas;et de même,malaise aujourd'hui,de manger une truite devant un inconnu et son fils,qui est venu me demander le sel,mon exemplaire du Monde. Alix Cléo Roubaud, Journal (1979-1983), Éditions du Seuil, Collection « Fiction & Cie », 2009, pp. 138-139. ________________________________ Note d’AP : dans cet extrait ont été respectées les absences d'espaces fines voulues par l’éditeur, et ce en conformité avec la frappe des « tapuscrits » sur une machine à clavier « canadien ».

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■ Alix Cléo Roubaud sur Terres de femmes ▼ → Hommage à Alix Cléo Roubaud, par Marie Fabre

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20 août 1901 | Naissance de Salvatore Quasimodo

Éphéméride culturelle à rebours

Le 20 août 1901 naît à Modica (Province de Raguse, Sicile) Salvatore Quasimodo. Salvatore Quasimodo est, avec Giuseppe Ungaretti, Eugenio Montale, Mario Luzi et Umberto Saba, un des représentants majeurs de la poésie italienne du XXe siècle. Et l’un des chefs de file de l’hermétisme, poésie « pure » (dans l’acception mallarméenne du terme) définie comme « revanche de la parole sur l’action ». Renato Birolli (1905-1959) Portrait de Salvatore Quasimodo, 1942 Huile sur toile, 160 x 60 cm Narodna Galerija (National Gallery), Ljubljana, Slovénie Source Issu d’un milieu très modeste, contraint très jeune de gagner sa vie pour aider les siens à surmonter la pauvreté (une pauvreté amplifiée par le tremblement de terre et le raz-de-marée survenus à Messine le 28 décembre 1908), Salvatore Quasimodo ne se détourne nullement de la vocation poétique précoce qui le pousse à entreprendre, seul, l’étude des lyriques grecs. Une passion abondamment nourrie par l’immersion dans les grands mythes ancestraux et le monde hellénique dont est imprégnée l’antique Trinacria. Aimanté par cette double postulation poésie/mythes, Salvatore Quasimodo peaufine ses études humanistes. En 1928, à Florence, il est introduit par son beau-frère, Elio Vittorini, dans le cénacle de la jeune revue d’avant-garde Solaria, où paraissent, en 1930, trois de ses poèmes, puis, aux éditions de la même revue, son premier recueil : Acque e terre. Cette publication est bientôt suivie de celle de Òboe sommerso (rivista Circoli, 1932),et d’Erato e Apòllion (1936) (recueils qui seront tous trois rassemblés dans Ed è subito sera, Mondadori, collection Lo specchio, 1942*). En 1938, Salvatore Quasimodo fait ses premiers pas dans l’édition comme secrétaire de Cesare Zavattini, qui l’introduit peu après au sein de la rédaction de l’hebdomadaire Tempo. En 1942 paraît Odore di eucaliptus ed altri versi (1942). Parallèlement à sa production poétique, Quasimodo travaille à la traduction des poètes grecs et latins (Lirici greci, ouvrage consacré à Eschyle, Sophocle, Homère mais aussi Catulle, Ovide, Virgile [1940], est reconnu comme son chef-d’œuvre) et, en 1941, il est nommé, « per chiara fama », professeur de littérature italienne au Conservatorio Giuseppe Verdi de Milan. Après-guerre, il abandonne l’expérience hermétique pour une poésie plus engagée qui se fait de plus en plus élégiaque : Giorno dopo giorno (1947), La vita non è sogno (1949), Il Falso e Vero Verde (1953) [la traduction française de ces trois recueils a paru sous le titre Ouvrier des songes, Librairie La Nerthe, 2008], La Terra impareggiabile (1958) et Dare e avere (1966).     En octobre 1959, Salvatore Quasimodo est lauréat du Prix Nobel de Littérature. Il meurt à l’hôpital de Naples le 14 juin 1968 des suites d’un accident vasculaire cérébral survenu à Amalfi. Angèle Paoli D.R. Texte angèlepaoli _____________________________________ * Traduction française : Et soudain c’est le soir, édition bilingue, Librairie Élisabeth Brunet, 70 rue Canterie, 76000 Rouen, 2005. Traduit de l’italien par Patrick Reumaux. ALLE FRONDE DEI SALICI Alle fronde dei salici (Aux branches des saules) fait partie du recueil Giorno dopo giorno (1947). Dans les complaintes sourdes qui émaillent ce recueil, le poète dénonce les atrocités infligées à son pays par l’occupant allemand. Le poème hendécasyllabique, Aux branches des saules, est caractéristique de l’écriture d’une époque. Réalisme et symbolisme s’y mêlent, loin de l’hermétisme de certaines de ses œuvres antérieures. Le poète tente d’exprimer l’inexprimable. Restent l’émotion intacte et l’expression d’une douloureuse solidarité qui rejoignent l’universel. Une dimension du mythe que l’on retrouve dans le célèbre ouvrage de son beau-frère, Elio Vittorini : Conversation en Sicile. E come potevamo noi cantare Con il piede straniero sopra il cuore, Fra i morti abbandonati nelle piazze Sull’erba dura di ghiaccio, al lamento D’agnello dei fanciulli, all’urlo nero Della madre che andava incontro al figlio Crocifisso sul palo del telegrafo? Alle fronde dei salici, per voto, Anche le nostre cetre erano appese, Oscillavano lievi al triste vento. AUX BRANCHES DES SAULES Et comment pouvions-nous chanter Le pied de l’étranger sur le cœur, Parmi les morts abandonnés sur les places, Sur l’herbe durcie par le gel, aux plaintes D’agneau des enfants, au hurlement noir De la mère avançant vers son fils Crucifié sur un poteau télégraphique ? Aux branches des saules, par vœu, Nos cithares aussi étaient pendues, Légères oscillaient au triste vent. Salvatore Quasimodo, « Aux branches des saules », Giorno dopo giorno in Anthologie de la poésie italienne, Bibliothèque de la Pléiade, 1994, pp. 1348-1349. AUX BRANCHES DES SAULES Et comment pouvions-nous chanter avec le pied de l’étranger sur le cœur, parmi les morts abandonnés sur les places et l’herbe durcie par la glace, avec la plainte d’agneau des enfants, avec le hurlement noir de la mère avançant vers son fils crucifié sur le poteau télégraphique ? Aux branches des saules, offrandes votives, nos cithares aussi étaient suspendues, doucement balancées par le triste vent. Salvatore Quasimodo, « Aux branches des saules », Jour après jour in Ouvrier des songes, Librairie La Nerthe, 2008, page 15. Traduction de Thierry Gillybœuf.

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SALVATORE QUASIMODO Source ■ Salvatore Quasimodo sur Terres de femmes ▼ → Et bientôt c’est le soir → Isola → Le silence ne me trompe pas → 22 octobre 1959 | Salvatore Quasimodo, Prix Nobel de littérature → 21 mars | Salvatore Quasimodo, La Terre incomparable ■ Voir | écouter ▼ → (sur YouTube) un extrait d’une interview de Salvatore Quasimodo

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Laure Cambau | Sans pourquoi

« « «  Anthologie poétique Terres de femmes (78)

Ph. D.R. Source SANS POURQUOI (Zone portuaire) Sans pourquoi je cherche le cœur en beurre de l'homme en carton parti fleur au sexe et soutane frénétique à travers les champs de pierre évangéliser bergères et troupeaux coupant le soleil en quatre je cherche et chemine contant aux herbes aux pissenlits et aux ruisseaux mes élucubrations amoureuses et suivant sans pourquoi la bave du premier escargot qui passe je cherche l'amour qui raye et mon double au chômage l'ange plat d'avant le miroir sans pourquoi sans jamais pouvoir lâcher trace sans pourquoi je cherche l'homme-calendrier à effeuiller dans ma pègre cosmique un poinçonneur d'au-delà dénervée par mes pas je cherche sans pourquoi la sortie par l'entrée à la sortie du couloir les yeux se mettent en marche le corps se remplit du noir de la route sans pourquoi je cherche l'hôtel borgne où tu réparais les tuyaux sans pourquoi je cherche le quai des fruits qui sèchent loin du jour et sans pourquoi l'hôtel sans fenêtres la montagne de bitume de rues et de routes un tas posé là sans pourquoi mes oiseaux me dévorent avec urgence Laure Cambau Poème inédit pour Terres de femmes (D.R.)

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LAURE CAMBAU Ph. Laure Cambau (D.R.) ■ Laure Cambau sur Terres de femmes ▼ → Ma peau ne protège que vous (lecture d’Isabelle Lévesque) → Pèlerin → Tombeau de Janis → tekké (extrait du Manteau rapiécé) ■ Voir aussi ▼ → (sur le site du Printemps des poètes) une autre fiche bio-bibliographique → (sur le site de Claude Ber) une page consacrée à Laure Cambau (invitée du mois de juin 2010)

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18 août 1922 | Naissance d'Alain Robbe-Grillet

Éphéméride culturelle à rebours

Le 18 août 1922 naît à Brest, dans le Finistère, Alain Robbe-Grillet. Diplômé de l'Institut national d'agronomie, chargé de mission à l'Institut national des statistiques, Alain Robbe-Grillet fait, en 1953, une entrée détonante en littérature avec Les Gommes. Au centre de cette nouvelle « Querelle des Anciens et des Modernes », qui oppose notamment Alain Robbe-Grillet à François Mauriac, l'auteur des Gommes inaugure l'une des polémiques les plus durables que la littérature ait jamais connue. Dès l'écriture de ce roman ― le premier roman, Un régicide (1949), ayant été refusé par les éditeurs ―, Alain Robbe-Grillet manifeste la volonté de remettre en question de manière radicale les techniques romanesques traditionnelles jusqu'alors en vigueur. Fondé sur le souci quasi exclusif d'objectivité, ce « Nouveau Roman » ouvre un champ inexploré pour l'écriture romanesque. Le Voyeur (1955), La Jalousie (1957), Dans le labyrinthe (1959), puis l'écriture cinématographique de L'Année dernière à Marienbad (1961), Instantanés (1962) s'inscrivent dans la même perspective d'une écriture minutieuse, mécanique, vidée de substance psychologique ou analytique. La réflexion d'Alain Robbe-Grillet sur la matière romanesque et cinématographique est rassemblée dans ses essais théoriques. Pour un nouveau roman est publié en 1963. En décembre 1984 ― mais il y a eu entre temps Projet pour une révolution à New York (1970), Topologie d'une cité fantôme (1975), Souvenirs du triangle d'or (1978), Djinn (1981) ―, Alain Robbe-Grillet surprend à nouveau la critique avec la publication, toujours aux Éditions de Minuit, d'un texte inattendu, touché par la « tentation humaniste ». Le Miroir qui revient réintroduit, en une subtile autobiographie fictive, « images, noms, phrases, obsessions, objets fétiches » propres à la chambre obscure d'Alain Robbe-Grillet. EXTRAIT DU MIROIR QUI REVIENT J'ai longtemps cru, étant enfant, que je n'aimais pas la mer. Cherchant à la dérive, chaque soir, la douceur d'un jardin sans barrière, où j'allais m'endormir, c'est l'image du Haut-Jura paternel qui se formait le plus souvent dans ma tête : creux de rochers moussu ou garni de saxifrages en coussinets, pente aux courbes atténuées, vallonnement à l'herbe rase, unie comme celle d'un parc semé de gentianes et de soldanelles, où de grandes vaches beiges se déplaçaient avec lenteur dans un silencieux tintement de clochettes, entre des pans de forêt immuables, plantés comme un décor. Ordonnance. Repos. Éternité tranquille. Je pouvais m'abandonner au sommeil. L'océan, c'était le tumulte et l'incertitude, le règne des périls sournois où les bêtes molles, visqueuses, se conjuguaient aux lames sourdes. Et c'est lui, précisément, qui emplissait les cauchemars au fond desquels je sombrais dès que j'avais perdu conscience, pour me réveiller bientôt dans des hurlements de terreur qui ne suffisaient pas toujours à faire disparaître ces fantômes aux formes brouillées, que je n'arrivais même pas à décrire. Ma mère me faisait boire des sirops de bromure. Ses yeux inquiets confirmaient en quelque sorte les dangers auxquels je venais d'échapper, provisoirement, et qui m'attendaient à nouveau dans la nuit, tapis derrière mes propres paupières. Hallucinations, délire nocturne, somnambulisme intermittent, j'étais un enfant calme au sommeil agité. Nous vivions une partie de l'année dans la demeure de ma famille maternelle, où je suis né, grande maison entourée d'un jardin clos de murs qui nous semblait vaste à l'époque, située aux environs immédiats de Brest dans ce qui était alors la campagne. Des fenêtres de la chambre où je dormais, par-dessus les arbres, on apercevait la rade. Nos marches à pied, qui duraient parfois plusieurs jours, s'étendaient depuis Brignogan, les abers, Saint-Mathieu et l'île d'Ouessant jusqu'à la pointe du Raz, dans le vent, tout au long des grèves froides, à travers les entassements de roches en désordre, ou sur les chemins de douaniers, éboulés et glissants, qui bordent le précipice. Le mois d'août, nous le passions dans un petit village de la presqu'île de Quiberon et, là aussi, notre faveur allait à la Côte Sauvage, qui l'était encore vraiment, avant la guerre, et ne rendait que trop vraisemblable sa légende : trous d'eau agités de remous qui communiquent par des failles souterraines avec la mer libre, où l'on se noie les jambes tirées vers le bas par l'enroulement de longues algues lianes, marée montante qui vous cerne au pied d'une paroi verticale et sans prise, vagues de fond que l'on ne voit pas venir en surface, mais dont l'aspiration irrésistible vient nous chercher, pour vous engloutir, jusqu'au sommet de la plus haute falaise. Bien entendu, je n'ai pas appris à faire du canoë ou de la voile, je n'ai même jamais su nager. À la montagne, dès ma douzième année, sans pistes damées ni remontées mécaniques, j'étais parfaitement à l'aise sur mes skis et volontiers téméraire. N'importe quel psychanalyste amateur aura reconnu, non sans plaisir, dans cette opposition facile du Jura et de l'Atlantique ― doux vallon au creux garni de mousse, versus trou sans fond où guette la pieuvre ― les deux images traditionnelles et antagonistes du sexe féminin. Je ne voudrais pas qu'il s'imagine l'avoir découvert à mon insu. Signalons-lui, dans le même goût, la ressemblance phonétique de la vague et du vagin ; et aussi l'étymologie du mot cauchemar, dont la racine mare désigne la mer en latin, mais en néerlandais les fantômes nocturnes. Alain Robbe-Grillet, Le Miroir qui revient, Les Éditions de Minuit, 1984, pp. 13-14-15.

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■ Voir aussi ▼ → (sur Terres de femmes) 25 juin 1961/Sortie du film d'Alain Resnais, L'Année dernière à Marienbad (+ un extrait de Pour un nouveau roman d'Alain Robbe-Grillet) → (sur le site des Éditions de Minuit) une page bio-bibliographique consacrée à Alain Robbe-Grillet

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17 août 1427 | Cole Swensen, Première mention des Bohémiens en Europe

Éphéméride culturelle à rebours
« Poésie d’un jour »

William Adolphe Bouguereau (1825-1905) La Bohémienne, 1890 Huile sur toile, 124,4 x 149,8 cm Collection privée (naguère propriété du Minneapolis Institute of Arts) August 17, 1427: The first record of Gypsies in Europe sont arrivés: twelve men from Basse Egypt and then their undred saying we                                                                     were five thousand but seven years sentenced to wander were logded outside the city for fear of the word for ugly is the same as that for dark. Equals: arm in arm and the question is, are they Christian? And what have they done with Egypt? And can we, too, worship the sun?                                                                                                  pierced                                                                                                  the car                                                               (sign of high birth)                                                                                                  where the reclaimed were                                                               (we all have one)                                                                                                  or five or ten or                                                                                                  who                   ever read          into our palm who            either said though I died it surely                                                                                                  was                                                                                                  is                                                                                                  I see you walking down a long road with enormous fields on either side, very green. Cole Swensen, Such Rich Hour [1955], University of Iowa Press, 2001, page 72. Le 17 août 1427: Première mention des Bohémiens en Europe Sont arrivés : douze hommes venus de Basse Égypte puis une centaine disant                                                                     nous étions cinq mille mais sept ans condamnés à errer étions logés en dehors de la ville par peur de le même mot pour laid et pour noir. Égale: bras dessus bras dessous et la question est, sont-ils Chrétiens et qu'ont-ils fait de l'Égypte ? et nous, pouvons-nous aussi vénérer le soleil ?                                                                                                  percée                                                                                                  l'oreille                                                   (signe de haute naissance)                                                                                                  dont ils se réclamaient                                                   (nous tous en avons un)                                                                                                  ou cinq ou dix ou                                                                                                  qui a jamais lu dans ta main ou bien qui                        a dit dussé-je en mourir                                                                                                  sûrement                                                                                                  était                                                                                                  est                                                                                                  je te vois descendant une longue route avec des champs géants tout autour, très verts. Cole Swensen, Si riche heure, Éditions José Corti, 2007, page 84. Traduit de l'anglais par Maïtreyi et Nicolas Pesquès.

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COLE SWENSEN Image, G.AdC ■ Cole Swensen sur Terres de femmes ▼ → 12 octobre 1492 | Cole Swensen, Mort de Piero della Francesca → L’acte du verre → Le nôtre (lecture d’AP) → If a garden of Numbers (extrait de Le nôtre) → Une expérience simple… → Une trilogie française (lecture de Nicolas Pesquès) ■ Voir | écouter aussi ▼ → (sur Lyrikline) plusieurs poèmes inédits de Cole Swensen dits par l'auteure → (sur Poezibao) une notice bio-bibliographique sur Cole Swensen → (sur en.Wikipedia) une notice sur Cole Swensen → (sur poets.org) plusieurs poèmes de Cole Swensen dits par l'auteure → (sur le site de Poetry Foundation) plusieurs poèmes de Cole Swensen dits par l'auteure → (sur YouTube) Cole Swensen : interview in The Continental Review

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15 août 1964 | Hélène Cixous, Manhattan

Éphéméride culturelle à rebours

HERE TAKE MY PICTURE     L’été est brûlant la robe orange, Here take my picture et regarde-la bien, elle me ressemble, le 15 août 1964, et plus tard tu diras elle lui ressemble encore plus fort lui mort, tiens prends ma photo mon ombre immortelle puisque prise pour toujours par la mort.     Tu es fou dis-je, you are a fool, dis-je effrayée une photo, non pas de photo jamais dis-je, j’avais déjà dix fois pensé vouloir une photo de lui « avant le départ » dix fois pensé « non pas de photo jamais » simultanément. Je sentais la pensée effrayée qui malgré moi souhaitait garder une photo malgré le désir de croire à la pureté amoureuse de mon souhait. Alors apparut en moi sur le banc une honte extrêmement nouvelle : j’aurais commis l’ombre d’un assassinat, j’aurais considéré la personne assise à côté de moi sur un banc comme déjà morte. Alors s’agita en moi le squelette effrayant d’une honte ― au cimetière avec Hamlet ― je ramasse le crâne de Gregor alas hélas      I am two fools dit le jeune homme volant, je ne suis pas fou je suis deux fous je suis fou de t’aimer je suis fou de le dire le troisième fou devine tout.     Tire-moi ce rideau de voile de coton, ôte ce voile new-yorkais, ni repentance ni innocence, je ne suis pas deux fous du tout, je vois tout.     Rien sur la photo d’identité ne montre trace d’une folie ni d’une autre folie dis-je à mon frère. De quel côté ? La folie est-elle du côté du fou ou de l’autre ?     Donne-moi licence donne donne donne dit Donne. Dès que tu dis Donne tu prends Dieu dit Donne Donne Didon Take my picture prends ma photo dit Dieu et donne-moi licence d’être un homme monstrueux. À Central Park je n’ai pas entendu sous les mots subtilement aimantés la voix râpeuse sacrée salée incroyablement drue du plus ensorcelant des poètes, et tout fut faute de Donne, ma faute, sur le banc. Et dire que j’étais agrégée d’anglais. Quoi donner à celui qui te donne une éternelle photo ? ― Charité bien ordonnée commence-la par ta mère dit ma mère. Il paraît que tu me dois la note de téléphone.     Je surprenais sans cesse en moi des nids de résistance, des astuces de musaraigne, des tendances à survivre et oublier. J’avais perdu mon père puis mon fils mais tout de suite après j’avais repris ma vie mis au monde l’autre fils du jour au lendemain remis dans la couche des livres de ma vie mon deuxième fils le fils du jour comme un livre au milieu des livres maintenant plus rien ne me séparerait les miens en moi mes livres je riais en lisant il n’y avait plus de nuit.     Et maintenant quoi donner à celui qui me dit : Here take my picture et je te donnerai tout. Hélène Cixous, Manhattan, Éditions Galilée, 2002, pp. 147-148-149.

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HÉLÈNE CIXOUS Image, G.AdC ■ Hélène Cixous sur Terres de femmes ▼ → Ève s'évade (note de lecture publiée dans la revue Europe) → Le-tablier-mémoire-de-la-mère (note de lecture sur Le Tablier de Simon Hantaï, Annagrammes) → Petites érinyes de la conscience (note de lecture sur La Mort du Loup) → « Mes êtres d’incandescence » (un extrait de La Mort du Loup) → 5 juin 1937/Naissance d’Hélène Cixous → 26 février 1976 | Hélène Cixous, Portrait de Dora → Véronique Bergen, Hélène Cixous, La langue plus-que-vive (lecture d’Isabelle Lévesque) ■ Voir aussi ▼ → le site Hélène Cixous (en anglais) de la Stanford University → les portraits d'Hélène Cixous sur le site d'Olivier Roller

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14 août 1918 | Marina Tsvétaïeva

Éphéméride culturelle à rebours

14 AOÛT 1918 Chaque poème ― un enfant de l'amour, Un enfant éternel, démuni de tout, Un premier-né ― posé près De l'ornière, en plein vent. L'enfer au cœur, l'auteur au cœur, ― Le paradis et la honte ― Qui Est le père ? Un tzar, peut-être ? Peut-être un tzar ― peut-être un voleur. 14 août 1918 Ph. angèlepaoli Les poèmes poussent,                                                       des étoiles,                                                       des roses, Et de la beauté ― inutiles pour la vie familiale. Quant aux couronnes                                                       et aux apothéoses ― Une seule réponse                                                       ― d'où cela me vient-il ? Nous dormons ―                                                       et puis, au travers des dalles de pierre, L'hôte céleste                                                       avec ses quatre pétales. Ô monde, comprends !                                                       Le chantre ― dans son sommeil ― Découvre les lois de l'étoile                                                       et la formule de la fleur ―. 14 août 1918 Marina Tsvétaïeva, L'Offense lyrique & autres poèmes, Éditions Farrago/Éditions Léo Scheer, 2004, pp. 164-165.

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MARINA TSVÉTAÏEVA Source ■ Marina Tsvétaïeva sur Terres de femmes ▼ → 20 décembre 1915 → 27 avril 1916 | Poèmes à Blok, 1 → 21 juillet 1916 | Lettre de Marina Tsvétaïeva → 18 septembre 1921 → 19 novembre 1921 → 31 août 1941 | Vénus Khoury-Ghata, Marina Tsvétaïeva, mourir à Elabouga → Amazones → [Bras ployés au-dessus de la tête] → Cessez de m'aimer → J'aimerais vivre avec vous ■ Voir aussi ▼ → le site Marina Tsvetaeva

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Sabine Huynh | Là où elle naît

« « «  Anthologie poétique Terres de femmes (77)

Ph. angèlepaoli LÀ OÙ ELLE NAÎT Là où elle naît le ciel s’envase les mots s’enflamment les pas s’enlisent. Elle tombe là fleur noire malade l’éventrant de l’intérieur pas loin du cœur. Sans un cri ne reste plus d’elle que le sel sans larmes. Déjà elle sait les mains non tendues les âmes qui n’osent les yeux ne disent. Comment vivre poétiquement sur terre après le rejet ? Que vaut sa vie éclatée des miettes ou des étoiles ? L’air poisseux de ses tentacules la berce jusqu’au jour où elle le chevauche enfin. Sabine Huynh Poème inédit pour Terres de femmes (D.R.)

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SABINE HUYNH Ph. : Alien Christiaens Sabine Huynh, poète, écrivain et traductrice littéraire, est née à Saigon le 3 septembre 1972 et a grandi à Lyon, avant de partir vivre en Angleterre, aux États-Unis, en Israël et au Canada. Elle vit aujourd’hui à Tel Aviv. Elle a toujours écrit, mais ce n’est qu’après avoir enseigné les langues (français, anglais, espagnol) en école maternelle, collège et lycée, et la littérature française à l’université, et obtenu un doctorat en linguistique (Université Hébraïque de Jérusalem, 2007) et fait de la recherche (post-doctorat en sociolinguistique, Université d'Ottawa, 2008-2009 ; ADARR - Université de Tel Aviv, 2010-2012), qu’elle décide de se consacrer principalement à l’écriture et à la traduction littéraire (traduction de poésie et de récits de vie surtout, portant sur la Shoah). Depuis l’an 2000, son travail (poèmes et textes courts, en français et en anglais, mais parfois aussi en hébreu et en espagnol) a été publié dans diverses revues, et notamment, en Europe (Soul Feathers, Dogs singing, Dissonances, Diptyque, d'ici là, Terre à ciel, Remue.net), aux États-Unis (The Dudley Review, Poetica Magazine, Danse Macabre, El Tecolote), au Canada (Zinc, Virages, Art Le Sabord), et au Moyen-Orient (The Jerusalem Post, Cyclamens and Swords, Voices, Continuum, Helicon). Elle a collaboré à L’Enfant et le génocide (Robert Laffont, 2007) et aux revues littéraires et/ou de traduction Retors, The International Literary Quarterly, Temporel, Traduzionetradizione et The Ilanot Review. Elle est aussi co-auteure de l’anthologie poétique pas d’ici, pas d’ailleurs (avec Andrée Lacelle, Angèle Paoli et Aurélie Tourniaire, et en partenariat avec Terres de femmes, éd. Voix d’encre, 2012). L’année 2013 voit la publication de son roman La Mer et l’enfant (Galaade éditions), du recueil de poèmes Les Colibris à reculons (contribution graphique : Christine Delbecq, éd. Voix d’encre), d’un recueil de poèmes à deux voix (avec Roselyne Sibille), La Migration des papillons (éd. La Porte), et d’ouvrages en collaboration avec des artistes, notamment pour les éditions Publie.net (avec les photographes Louise Imagine et Anne Collongues), et Voltije (avec l’artiste plasticien André Jolivet). Sabine Huynh collabore régulièrement à la revue de poésie contemporaine Terre à ciel (dirigée par Cécile Guivarch), à la revue de création littéraire numérique d’ici là et à la revue d’art contemporain Inferno, pour laquelle elle est en charge de la rubrique “Carnets de Tel Aviv”, en tant que correspondante étrangère (arts et spectacles). ■ Sabine Huynh sur Terres de femmes ▼ → Avec vous ce jour-là / Lettre au poète Allen Ginsberg (note de lecture d’AP) → Les Colibris à reculons (note de lecture d’Isabelle Lévesque) → Les Colibris à reculons (note de lecture de Sabine Péglion) → Kvar lo (note de lecture d’Isabelle Lévesque) → Kvar lo (note de lecture d’AP) → [Au fond de ta gorge] (extrait de Kvar lo) → La Mer et l’Enfant (note de lecture d’AP) → [Pourquoi toujours ma voix se brise avec ces mots] (extrait de Tu amarres les mots) → Sabine Huynh | Roselyne Sibille, La Migration des papillons (extrait) ■ Notes de lecture de Sabine Huynh sur Terres de femmes ▼ → Matthieu Baumier, Le Silence des pierres → Blandine Longre, Clarities → Sylvie-E. Saliceti, Je compte les écorces de mes mots → Romain Verger, Fissions

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12 août 19... | André Pieyre de Mandiargues, Madeline aux vipères

Éphéméride culturelle à rebours

Madeline, Madeline, Pourquoi vos lèvres à mon cou, ah pourquoi Vos lèvres entre les coups de hache du roi ! Jean Moréas À Bernard Noël     12 août de cet été-là, dès les premières heures du matin, sur la route d’Abbeville, le puissant vent d’est s’est déchaîné, il souffle avec plus de violence que depuis des mois il n’en avait montré, il bat les cimes des peupliers, il les courbe, et son sifflement est tel que l’on n’entend presque plus les appels d’avertisseurs des camions et des voitures. Avec peine, le jeune Marc Églé arrive à maintenir sur une droite approximative son vélo que les rafales obliques freinent comme s’il montait une côte et poussent vers l’autre côté de la chaussée, large pourtant. Une branche arrachée, avec ses rameaux feuillus, devant lui tombe. Il fait un écart et la contourne, heureux que nul véhicule n’ait surgi ; puis il se remet au dur travail des pédales, debout plus souvent qu’assis, en se dandinant, comme il a vu, au cinéma, que font les coureurs dans les cols.     A-t-il fermé jusqu’à son cou le blouson brun qu’il porte sur un pantalon de treillis, ce n’est pas tant pour se défendre contre le vent que pour protéger une précieuse rose qu’il a cueillie quand elle venait de s’ouvrir, dans le jardin du chalet, sur le rosier préféré de sa bien-aimée sœur Madeline, et qui restera serrée sur son cœur dans la poche intérieure du vêtement jusqu’à ce qu’il ait atteint le but de son pèlerinage. Du temps de Madeline, un an plus tôt encore, alors qu’il avait eu quatorze ans en juillet, il ne portait que des culottes courtes. Depuis longtemps Madeline bien-aimée se moquait de lui en lui disant qu’il n’était plus un enfant et qu’il cachât ses genoux nus, qui lui donnaient l’air d’être un élève, que l’on va fouetter, dans une école anglaise. Mais ce n’est qu’après la disparition de sa sœur que leur vieille bonne, Hermione Cassis, avait consenti à prendre sur ce que pour l’entretien de la jeune fille et du garçon lui allouait leur père, Daniel Églé, la somme nécessaire à l’achat du pantalon dans lequel avec effort il pédale en ce jour, anniversaire du jour de l’an dernier où Madeline s’est donné la mort. Sous un ciel sans nuages, dans un air calme et chaud, après lui avoir baisé longuement la bouche mais sans lui avoir dit un mot, elle avait enfourché son vélomoteur et s’était enfuie comme si elle courait à l’un de ces rendez-vous avec des gars qu’elle ne cachait pas qu’elle voyait et elle n’était revenue ni pour déjeuner ni plus tard. Ce n’avait été qu’au soir du 13 août que l’on avait appris que son corps mêlé aux débris du vélomoteur, avait été trouvé par des pêcheuses de moules sur les rochers de la plage, au bas de la falaise de Biville, d’où elle s’était jetée au moment de la marée haute. D’après les gendarmes, elle aurait quitté un chemin vicinal, roulé sur un sentier entre deux champs, puis sur l’herbe rase de la falaise, sans la moindre pause avant le grand saut. Pourquoi ? L’enquête n’en avait élucidé rien. Le monde n’était-il pas un peu bouleversé ? Marc Eglé avait gardé le secret des noms des deux gars que Madeline fréquentait principalement et dont elle se plaisait à lui raconter comment ils usaient d’elle, Dieudonné Corbeuf et Matthieu Langôt, deux noms qu’elle avait enfoncés en lui comme les clous de sa croix. André Pieyre de Mandiargues, Madeline aux vipères, in Le Deuil des roses, Éditions Gallimard, Collection blanche, 1983, pp. 143-144-145.

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ANDRÉ PIEYRE DE MANDIARGUES Source ■ André Pieyre de Mandiargues sur Terres de femmes ▼ → 19 octobre 1977 | André Pieyre de Mandiargues | Bernard Noël → 18 mars 1978 | André Pieyre de Mandiargues, Crachefeu → 13 décembre 1991 | Mort d’André Pieyre de Mandiargues

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11 août 1937 | Mort d'Edith Wharton

Éphéméride culturelle à rebours

Le 11 août 1937 meurt à Saint-Brice-sous-Forêt, aujourd'hui dans le Val-d'Oise, la femme de lettres américaine Edith Wharton. Elle est enterrée au cimetière de Versailles aux côtés de Walter Berry. Source     Installée depuis 1910 au 53, rue de Varennes, à Paris, Edith Wharton, qui vient de mettre fin à sa relation passionnée avec Morton Fullerton, noue une nouvelle liaison amoureuse avec Walter Berry. Dans le même temps, elle entreprend une procédure de divorce avec Teddy Wharton. Les époux Wharton mettent en vente leur somptueuse maison du Massachussetts (« The Mount »). Puis se séparent définitivement en 1913.     À Paris, Faubourg Saint-Germain, Edith Wharton, avide de relations humaines, mène une vie mondaine. Elle fréquente notamment Jacques-Émile Blanche, Anna de Noailles ainsi que l'historien d'art Louis Gillet. Parmi ses amis : Henry James, Howard Sturges, Morton Fullerton et Percy Lubbock.      En mai 1921, Edith Wharton reçoit le prix Pulitzer pour son roman Le Temps de l'innocence (The Age of Innocence, 1920). C'est la première fois que le prix Pulitzer est décerné à une femme. Roman à résonance autobiographique, Le Temps de l'innocence, peinture sans concession de l'aristocratie new-yorkaise dans les années 1870, en proie à la rigidité de conventions paralysantes et destructrices, « restitue à merveille l'atmosphère à la fois frivole et cruelle de ces Américains aisés au milieu desquels d'autres, moins fortunés ou roués, disparaissent comme dans un gouffre. »     Dans cet univers occupé à se protéger de tout ce qui pourrait atteindre son « innocence », Newland Archer est pris en étau entre deux postulations contradictoires : l'innocence en la personne de May Welland, « fiancée-femme idéale », conforme aux attentes de la bonne société, et sa passion pour l'obsédante comtesse Olenska. C’est sur ce canevas qu’est né le roman d'Edith Wharton. Ce roman a été adapté pour le théâtre et le cinéma, et notamment par Martin Scorsese en 1993. Katharine Cornell dans le rôle de la comtesse Ellen Olenska The Age of Innocence, 1928 pièce adaptée du roman d'Edith Wharton par Margaret Ayer Barnes EXTRAIT     Archer was angry: so angry that he came near scribbling a word on his card and going away; then he remembered that in writing to Madame Olenska he had been kept by excess of discretion from saying that he wished to see her privately. He had therefore no one but himself to blame if she had opened her doors to other visitors; and he entered the drawing-room with the dogged determination to make Beaufort feel himself in the way, and to outstay him.     The banker stood leaning against the mantelshelf, which was draped with an old embroidery held in place by brass candelabra containing church candies of yellowish wax. He had thrust his chest out, supporting his shoulders against the mantel and resting his weight on one large patent-leather foot. As Archer entered he was smiling and looking down on his hostess, who sat on a sofa placed at right angles to the chimney. A table banked with flowers formed a screen behind it, and against the orchids and azaleas which the young man recognised as tributes from the Beaufort hot-houses, Madame Olenska sat half-reclined, her head propped on a hand and her wide sleeve leaving the arm bare to the elbow.     It was usual for ladies who received in the evenings to wear what were called "simple dinner dresses": a close-fitting armour of whale-boned silk, slightly open in the neck, with lace ruffles filling in the crack, and tight sleeves with a flounce uncovering just enough wrist to show an Etruscan gold bracelet or a velvet band. But Madame Olenska, heedless of tradition, was attired in a long robe of red velvet bordered about the chin and down the front with glossy black fur. Archer remembered, on his last visit to Paris, seeing a portrait by the new painter, Carolus Duran, whose pictures were the sensation of the Salon, in which the lady wore one of these bold sheath-like robes with her chin nestling in fur. There was something perverse and provocative in the notion of fur worn in the evening in a heated drawing-room, and in the combination of a muffled throat and bare arms; but the effect was undeniably pleasing.     "Lord love us ― three whole days at Skuytercliff!" Beaufort was saying in his loud sneering voice as Archer entered. "You'd better take all your furs, and a hot-water-bottle."     "Why? Is the house so cold?" she asked, holding out her left hand to Archer in a way mysteriously suggesting that she expected him to kiss it.     "No; but the missus is," said Beaufort, nodding carelessly to the young man.     "But I thought her so kind. She came herself to invite me. Granny says I must certainly go."     "Granny would, of course. And I say it's a shame you're going to miss the little oyster supper I'd planned for you at Delmonico's next Sunday, with Campanini and Scalchi and a lot of jolly people."     She looked doubtfully from the banker to Archer.     "Ah ― that does tempt me! Except the other evening at Mrs. Struthers's I've not met a single artist since I've been here."     "What kind of artists? I know one or two painters, very good fellows, that I could bring to see you if you'd allow me," said Archer boldly.     "Painters? Are there painters in New York?" asked Beaufort, in a tone implying that there could be none since he did not buy their pictures; and Madame Olenska said to Archer, with her grave smile: "That would be charming. But I was really thinking of dramatic artists, singers, actors, musicians. My husband's house was always full of them."     She said the words "my husband" as if no sinister associations were connected with them, and in a tone that seemed almost to sigh over the lost delights of her married life. Archer looked at her perplexedly, wondering if it were lightness or dissimulation that enabled her to touch so easily on the past at the very moment when she was risking her reputation in order to break with it.     Archer était furieux, si furieux qu'il fut sur le point de griffonner un mot sur sa carte et de s'en aller ; mais il se rappela qu'en écrivant à Mme Olenska il avait, par excès de discrétion, omis de lui dire qu'il désirait la voir seule. Il ne devait donc s'en prendre qu'à lui si elle avait du monde. Il entra sans le salon, résolu à faire sentir à Julius Beaufort que sa présence était inopportune, et à rester le dernier.      Le banquier se tenait debout devant le feu. Derrière lui, deux candélabres de cuivre, garnis de cierges en cire jaunâtre, retenaient la broderie ancienne dont s'ornait la cheminée. Beaufort plastronnait, les épaules effacées, le poids du corps portant sur un de ses grands pieds, et regardait, en souriant, leur hôtesse assise sur un canapé près de la cheminée. Une table couverte de fleurs formait paravent derrière le canapé ; et sur le fond d'orchidées et d'azalées, que Newland reconnut pour venir des serres de Beaufort, Mme Olenska se tenait à demi étendue, la tête appuyée sur sa main, laissant voir, par une large manche ouverte, un bras nu jusqu'au coude.     L'usage voulait que les dames qui recevaient le soir portassent de « simples robes de dîner », c'est-à-dire une armure de soie baleinée, légèrement décolletée, avec des ruches de dentelles remplissant l'échancrure du corsage et des manches étroites découvrant tout juste assez de poignet pour laisser voir un bracelet en or étrusque ou un lien de velours noir. Mais Mme Olenska, insoucieuse de la tradition, était vêtue d'un long fourreau de velours rouge, bordé autour du cou d'une haute fourrure noire. Archer se rappela avoir vu, lors de son dernier séjour à Paris, un portrait du nouveau peintre Carolus Duran (dont les tableaux faisaient sensation au Salon), qui représentait une dame audacieusement habillée d'une robe fourreau, le cou niché dans la fourrure. Il y avait quelque chose de pervers et de provocant dans l'idée de porter des fourrures en plein salon surchauffé, et dans la combinaison d'un cou emmitouflé avec des bras nus; mais, sans conteste, l'effet était agréable.     ― Seigneur !... Trois jours entiers à Skuytercliff !... disait Beaufort de sa forte voix sarcastique, comme Archer entrait. Vous ferez bien d'emporter vos fourrures, et votre boule d'eau chaude aussi.     ― Comment ! La maison est si froide ?... demanda-t-elle, tendant sa main gauche à Archer, qui eut l'impression qu'elle s'attendait à ce qu'il la baisât.     ― Non, mais la bonne dame l'est ! dit Beaufort en saluant négligemment le jeune homme par un signe de tête.     ― Moi, je la trouve si aimable ! Elle est venue m'inviter elle-même. Grand-mère dit que je ne dois pas manquer d'y aller.     ― Grand-mère le dit, c'est tout naturel. Mais moi je dis que c'est une honte que vous manquiez le petit souper que j'ai arrangé pour vous chez Delmonico, dimanche prochain, avec Campanini, Scalchi, et un tas de gens amusants.      ― Ah!... Je suis bien tentée !... À part la dernière soirée de Mrs. Struthers, je n'ai pas rencontré un seul artiste depuis que je suis ici.     ― Quel genre d'artistes voulez-vous dire ?... Je connais un ou deux peintres, de charmants garçons que je peux vous amener si vous le permettez, dit vivement Archer.     ― Des peintres ?... Y a-t-il des peintres à New York ?... demanda Beaufort, d'un ton qui impliquait que, puisqu'il n'achetait pas leurs peintures, les peintres n'existaient pas.     Mme Olenska répondit à Archer avec son sourire grave :     ― Ce serait charmant; mais je pensais à des artistes dramatiques, à des chanteurs, des acteurs, des musiciens. La maison de mon mari en était toujours pleine.     Elle prononça les mots « mon mari » comme s'ils ne rappelaient aucun souvenir douloureux, et d'une voix qui paraissait presque soupirer sur les délices perdues de sa vie conjugale. Archer se demandait si c'était la légèreté ou la dissimulation qui lui permettait de faire si aisément allusion à un passé dont elle cherchait, au moment même, à s'émanciper au risque de perdre sa réputation. Edith Wharton, Le Temps de l'innocence, Garnier-Flammarion, 1987, pp. 117-118-119. Présentation et traduction par Diane de Margerie.

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EDITH WHARTON ■ Edith Wharton sur Terres de femmes ▼ → 24 janvier 1862 | Naissance d’Edith Wharton ■ Voir aussi ▼ → (sur en.wikipedia) la page consacrée à The Age of Innocence → (sur The Literature Network) le texte intégral de The Age of Innocence

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